martes, 25 de abril de 2017

YIN YAN





El arte. Lienzos con pinceladas furiosas de colores vivos. La rabia o la alegría, no sabría describir que sensaciones desprenden cada una de esas pinturas desparramadas en el suelo.  Como los poemas, casi un centenar de folios con poesías indescifrables realizadas en las noches que el sueño no aparece y las musas se acumulan en la puerta entornada de su estudio: una estancia amplia y con buena iluminación que se ha convertido en el refugio de un artista infatigable. Durante el día, la guitarra: escalas pentatónicas, de blues, dóricas, frigias. Sus dedos recorren el mástil con fluidez, intentando alcanzar la velocidad que marca el metrónomo. Aspira a construir una gran obra visual y auditiva.  Enormes lienzos sin bastidor, desvirgados con furia y acompañados de textos poéticos y música de guitarras superpuestas con un fondo rítmico pregrabado. Está convencido de que ganará el concurso al artista del año. Hemos invertido varios meses de su pensión y mi sueldo en dar forma a las ideas que, no sé si de forma ordenada, danzan en su cerebro.

miércoles, 8 de marzo de 2017

Jägermeister



Relato presentado para el TORNEO de ESCRITORES 2017.  Título obligatorio, máximo 1000 palabras.

Llegué a las doce,cuando mis amigos ya iban por la tercera ronda. Pedí una cerveza y me senté junto a ellos. El plan era el mismo de cada fin de semana: alcanzar el equilibrio entre la alegría controlada y la borrachera desfasada. Era difícil, siempre había algún chupito que inclinaba la balanza hacia el descontrol. Las cervezas solían ser una medida de tiempo equivalente a treinta minutos. Tras dos horas de debate sobre el anarquismo de Durruti, la literatura de Burroughs o el cine de David Lynch, nuestra conversación se desviaba hacia las piernas de la morena que se sentaba a nuestro lado, el culo de la rubia de la barra o los labios de la camarera. El alcohol nos hacía emerger de nuestras supuestas profundidades y respirar la realidad inalcanzable que nos rodeaba.

miércoles, 15 de febrero de 2017

LA POESÍA Y EL AMOR



Conocí a Olga en un curso de poesía, entre versos alejandrinos y rimas asonantes. Nuestro maestro tenía una capacidad increíble para rimar los sentimientos más bellos y provocar la admiración de las féminas que asistían al curso. Reconozco su maestría e incluso, a mi pesar, la congoja que nos invadía cuando su voz firme y grave recitaba sus hermosas letras. Yo era más del realismo sucio con rima libre y pretensiones de profundidad filosófica. Mi vida anodina y vulgar, mis escarceos con prostitutas, mis charlas con borrachos como yo y mis escasos dotes como escritor o poeta, daban para poco más que cuatro versos de nula trascendencia y discutible valor estético.

sábado, 1 de octubre de 2016

MUNDOS PARALELOS





No hay un mecanismo artificial que justifique el acercamiento entre las paredes opuestas. En realidad no se mueven, tan sólo son alucinaciones. Tampoco se desploma el techo. Ni las ondulaciones del suelo están provocadas por una terrible tempestad. Por supuesto, tú tampoco existes. El contacto de mis manos en tu piel, dulce, porque no sólo es suave, es dulce porque la he probado. Te he embadurnado de saliva sin reproches por tu parte, he lamido desde tu frente hasta tus pies escuchando la melodía de tus gemidos,  a veces reprimidos, otras sin contención, jadeando de placer. He sentido tu humedad en mi boca, tu saliva y también tu lubricidad. Mis espasmos y los tuyos, acompasados, abrazados, fundidos con los ojos cerrados , perdidos en oasis de placer. El desierto de la rutina y la monotonía se quebranta con nuestros encuentros. Palmeras y agua, espejismos de un mundo irreal. No fue Dios quien te creó, fui yo que siendo ateo supe crear el mundo a mi imagen y semejanza.  Ficticio, tanto como la vida paralela que discurre ajena a mi viaje extraterrenal. ¿O es real ese mundo en que la vida pasa sin pasar?.¿Es real ese mundo en que no existes y solo existe mi soledad?.
Sol infinito sin nubes en el horizonte. Campos y mares, verdes y azules. Días sin noches, luz eterna. Y tú, también eterna. Desnuda, desnudos los dos. Para siempre, o eso creo yo.
 Me citas junto al mar. Mañana.
­­­­­­— ¿Y qué harás mientras tanto? – te pregunto ingenuo.
–Pasear, volar sobre estos campos infinitos de trigo y amapolas, de naranjos y robles y olivos plateados. Y más tarde nadar hasta alcanzar la roca de las sirenas, atraída por su hipnótico canto y sus bellas voces. Y beberé el zumo de granadas y limones o naranjas. Y sentiré el olor de azahar y jazmín o del cilantro y de las madreselvas, aunque no hayan noches por tu capricho de los días eternos.
– ¿Y después?
– Contaré las horas y minutos, hasta los segundos, para saber cuánto tiempo falta para reunirme contigo. Junto al mar.
– ¿Y por qué quieres entonces pasear y volar o nadar?, ¿Para qué quieres  beber zumos o envolverte de olores si luego pasarás el tiempo contando el mismo para saber los segundos que faltan para reunirte conmigo?
–Porque necesito echarte de menos, conocer el dolor de tu ausencia, y aunque pasee o esté nadando o rodeada de olores y sabores maravillosos, nada, absolutamente nada, me colmará de felicidad como tú lo haces.
Y dejo pasar el día sin su noche, el tiempo sin referencia, sin sombras ni lunas o estrellas. Y vuelo hasta el mar. Y escucho a las sirenas que cantan y aletean su  cola nerviosas. Y las olas del mar que sisean tranquilas. Y a ti, también te escucho a ti, junto a la roca de las sirenas, pidiendo auxilio. Te ahogas. Tus manos se agitan solicitando ayuda. Yo te he creado, yo te he dado la vida. ¿Quién se atreve a arrebatarme a lo que más quiero de este mundo? ¿Para qué quiero estos campos y mares, este sol permanente y los susurros de las olas? Permanezco en la arena contemplando tu terrible muerte. Las burbujas de tu adiós se pierden ante mi impasibilidad. Y despierto de nuevo en esta habitación de paredes acolchadas que se estrechan, y de techos y suelos que se desploman.



jueves, 7 de julio de 2016

FOLLANDO EN CATALÁN


Me la presentaron en catalán y a las pocas palabras supe que se esforzaba por hablarlo, como yo.  Supongo que ella notaba que mi acento no era de l’Empordà, igual que yo intuía que su lengua materna era el castellano. Ignoro el porqué, pero cuando conozco a una persona, el idioma en el que se inicia nuestra relación es el que utilizo mientras dura ésta.

Nos gustamos y  obviamos nuestros errores gramaticales. Jamás he pronunciado correctamente las eses catalanas, no distingo las sordas de las sonoras, ni las zetas, ni las ces con cedilla. Ella se hacía un lío con la doble ele, ese sonido prolongado en el que la lengua se queda pegada al paladar durante un tiempo. Ninguno dijo de cambiar de idioma a pesar de que nos hubiera resultado más cómodo y natural hablar en castellano. Es lo que tiene la inmersión lingüística. En eso pensaba mientras ella introducía su potente músculo dentro de mi boca buscando los laterales internos de mis mejillas y dejaba mi campanilla oscilando al compás de su música celestial.

Dejé que acabara mi lavado bucal hasta que necesité aire para que mi rostro recobrara su color habitual y abandonara el morado pasión previo a la asfixia. Quizás ella era hipoxifílica, desde luego yo soy bastante normalito y las parafilias las dejo para gente más sofisticada.  Aparté mi cara de la suya y respiré el oxígeno, el nitrógeno e incluso el argón que pudiera haber en aquella habitación.

–Què et passa?– preguntó con su peculiar acento del sur.

–No, res, que em faltava l’aire. Les apnees m’agraden controlades i només quan pratico submarinisme.

Me acarició suavemente el rostro y me pidió disculpas por su pasión. Jamás me habían pedido perdón por amarme. La abracé y continuamos en el punto que lo habíamos dejado pero con suavidad, dejando que nuestras lenguas intercambiaran salivas charnegas y deleitándome con el sabor a colutorio que probablemente había enjuagado sus encías poco antes.

En la habitación contigua se oían risas, jadeos y gritos sin vergüenza. Carles y Núria follaban en estéreo, con un punto de exhibicionismo sonoro. Daba la sensación que querían compartir su polvo con nosotros.

Sonreímos al mirarnos. Estaba claro que nuestra cita era una encerrona, yo pasaba por un momento delicado de mi vida, acababa de romper con Rosa y apenas salía de casa. En principio Carles me comentó que había alquilado un apartamento para recordar aquellos fines de semana playeros en que nos juntábamos los cuatro amigos inseparables: Carles, Manel, Sergio y yo. Era todo mentira, había montado una cita a ciegas en la que yo era el único idiota que ignoraba a lo que iba.

A Montse le habían hablado maravillas de mí. Por lo visto, yo era una persona sensible, con gran pasión por el teatro y la música clásica, como ella. Me habían ascendido de cargo y me ocupaba, según le dijeron, de la dirección de una revista de arte.  Se suponía que mi sueldo era de los que quitan el hipo y que vivía sólo, en un precioso ático del centro. Mientras me explicaba mi vida, la que le habían contado, mi ego se hinchó como un globo de helio y ascendió, extraviándose entre los nubarrones de mis fracasos laborales y sentimentales.

–No et creguis tot el que et diguin aquests!– le dije, sin desvelar que de todo lo que le habían contado, lo único cierto, era mi pasión por el teatro.

–Tranquil, conec a Núria, és una magnífica comercial i sap vendre molt bè el producte, encara que s’hagi d’inventar algunes de les seves qualitats. Jo sóc més de tastar el producte.

No sé a qué se refería. ¿Hablaba de sexo?. ¿Quería probar mi destreza sexual o únicamente quería descubrir a esa persona sensible y apasionada de la que le habían hablado?. Soy muy malo con los retos, me ponen nervioso y suelo fracasar en todos los intentos.

Se desnudó de espaldas a mí y permaneció unos minutos así, mostrándome su espalda y su hermoso culo, con las manos agarrando sus hombros, como si tuviera vergüenza de mostrar los pechos a su sombra. Yo permanecía inmóvil, sentado sobre la cama y con la vista fija en su cuerpo bronceado.  Se giró con un brazo ocultando los senos y una mano sobre el pubis. Se acercó lentamente y se sentó junto a mí. Dejé que su piel rozara la mía, que sus labios abrieran los míos, que sus manos acariciaran mi nuca.  Posé con delicadeza mis manos en los senos y cerré los ojos. Con un leve empujón, hizo que me estirara sobre la cama y se sentó a horcajadas sobre mi pecho.  Contemplé el magnífico horizonte que tenía frente a mí y poco a poco alcé la vista hasta que nuestras miradas se cruzaron.

– Estàs molt callat– me susurró.

–Gaudeixo el moment.

Era realmente uno de esos momentos que desearías que no finalizara. Sabía que llegaba la hora de dar lo mejor de mí, que tampoco es mucho. Follamos en catalán, utilizando los ocho sonidos vocálicos, que para eso los tenemos.  Gemía y sofocaba sus placeres para que nuestros amigos no nos oyeran.

–Oooh!, oooh– a veces con la o abierta, a veces con la o cerrada.

Jadeaba mientras yo intentaba averiguar por qué cambiaba de sonido. Probablemente probaba con los dos para asegurar que uno de sus gemidos era correcto. Yo procuraba no desconcentrarme aunque, a veces, me venía a la mente mi profesora de catalán de bachillerato, silabeando, deslizando su lengua lentamente por el paladar y mostrándonos su filete lingual inundado en saliva. Montse percibía mis ausencias e intentaba animarme restregando sus pezones por mi boca.

–T’agraden els meus pessons?- preguntó lasciva.

–Pessons?, es diu mugrons– no me gusta corregir, sé que mi catalán es mejorable y además no la había corregido durante todo el día, ¿porqué había elegido el peor o mejor momento para hacerlo?. Me sonó como cuando un compañero de trabajo, haciéndose el conocedor de la carta del  restaurante al que nos había llevado , nos recomendó las "cocretas"  de bacalao. Por supuesto pedí solomillo, con ll, por que su solomiyo supuse que estaría demasiado hecho.

Pareció que no le sentaba demasiado bien mi corrección.  Se separó de mí, quedándose acostada a una distancia prudencial. Los dos mirábamos el techo buscando una telaraña que nos distrajera de nuestro momento delicado.

–Eres un imbécil– interrumpió nuestro silencio en castellano.–Desde que llegué a Barcelona, hace ya unos cuantos años, siempre me he esforzado por hablar en catalán y nadie me ha corregido de la manera tan grosera en que tú lo has hecho.

–Pero,…  si sólo te he dicho que pessons no existe, que se dice mugrons.

–No es la forma, es el momento en que lo has dicho. ¿Ves normal en la situación en que estábamos que te preocupes de si está bien dicho o no?

–Lo siento, no era mi intención ofenderte,…es que me ha sonado tan mal.

–Déjalo. Sé que ni eres director de una revista, ni vives en un ático del centro, cosa que me importa bien poco. Quería descubrir si eras apasionado, sentimental, delicado, y ya ves. Quizás lo único cierto es que te gusta el teatro.  Eres un estupendo actor.

–Pero ¿qué dices?

Se levantó y comenzó a vestirse. Yo no me moví, cubierto con una sábana empapada de nuestros sudores y buscando la telaraña inexistente. Entonces me sobrevino una duda y soy de los que no se guardan las cosas.

–Perdona, Montse. ¿Cómo se dice telaraña en catalán?

El portazo cerró mi posibilidad de salir de mi estúpida melancolía. Escuché de nuevo los muellles de la habitación de al lado, los gemidos de Carles y Núria. Estaban hechos unos campeones, hacía más de una hora que jadeaban. Me pregunté si ellos follaban en catalán y, en caso afirmativo ,si se preocupaban de la pronunciación o los posibles deslices idiomáticos, o si tan solo utilizaban la lengua para embadurnarse mutuamente.

Desde el otro lado de la puerta me llegó la respuesta que ya no esperaba.


–Teranyina, es diu teranyina. 

viernes, 27 de mayo de 2016

LA COLADA




Centrifugué los restos de nuestro amor en la lavadora y acabé hipnotizado por su movimiento circular. Tu olor se desvanecía entre el refrescante aroma del suavizante y algunos de tus cabellos, adheridos a mis ropas en olvidados minutos de pasión, se perdieron en el misterioso tambor. Durante una hora quedé embobado siguiendo un programa en frío, como el final de nuestra relación.

Babeaba la cerveza que acababa de abrir contemplando el eterno girar de la ropa. Vaqueros, jerseys, calzoncillos…, todas las prendas se desprendían de tu recuerdo y, una vez tendidas, goteaban amor y odio sobre el suelo del patio interior. Esperé a que se secara la ropa mientras perdía la mirada entre tímidos rayos de sol que aligeraban mi espera. Cuatro whiskies tardó en secarse la colada. Abracé un jersey para cerciorarme de que tu perfume había desaparecido. El olor del detergente borró tu esencia.

Estaba borracho, las pinzas se escurrían entre mis dedos. Acabé de recoger el resto de prendas y me serví el último whisky con un calzoncillo puesto en la cabeza. Estaba de celebración. Me pusé la camisa, aún húmeda, que llevaba en nuestra despedida. No quedaba tampoco rastro de tu olor. Ni de tu sangre. 

viernes, 29 de abril de 2016

ALEBRIJES ( Título obligado para un torneo de escritores)

El alebrije es una artesanía mexicana que se realiza con la técnica de la cartonería y se pinta con colores alegres y vibrantes. Los alebrijes son seres imaginarios conformados por elementos de animales diferentes, una combinación de varios animales fantásticos y reales. 




Quedé fascinado por una figura amorfa y bella, agresiva y dulce, como una pesadilla con pasajes románticos. Una cabeza de jirafa incrustada en un extraño cuerpo de reptil, con crines al viento y la lengua desenroscada. Sus ojos no dejaban de observarme y sus alas desplegadas permanecían inmóviles, como si el último aleteo hubiera bastado para planear sobre el abismo. Las garras de águila y la cola de algún saurio extinguido le daban el aspecto feroz que negaban sus ojos. Estaba pintada con vivos colores y salpicada de diminutos puntos amarillos que se perdían entre los fondos violetas, azules, rojos y sus complementarios. Una sucesión de dibujos geométricos perfectos cubrían su cuerpo.
Sentí el trayecto del último tequila, desde la garganta hasta el estómago, mientras seguía embobado contemplando  aquella figura extraña con poder hipnótico que se hallaba presidiendo el comedor. Debajo de ella, unos ponchos coloridos y una reproducción gigantesca de un mural de Diego Rivera. Un cuadro que representaba dos mundos antagónicos, el capitalismo y el comunismo.  Marx, Lenin y Trotski me miraban avergonzados y yo les contemplaba alucinado por los tequilas que se estaban disolviendo en mi sangre y por la figura que se hallaba un palmo por encima de ellos, el alebrije hipnótico.